Il n’y avait plus de résistance en lui. Plus de combat.

Cette fois, Noah ne se souillait plus lui-même. Il laissait les autres le faire.

Ce n’était pas un abandon, ni même une recherche. C’était une acceptation vide, presque mécanique. Dans l’état où il se trouvait, il n’y avait plus rien à protéger. Plus rien à défendre.

Il savait ce qu’il faisait. Il savait aussi pourquoi il le faisait.

C’était sa punition.
La punition d’avoir cru, une fois de trop, que le bonheur était possible. D’avoir cru qu’Antoine était l’amour de sa vie. D’avoir cru qu’ils avaient été au-delà des règles, des interdits, au point que rien ne pourrait jamais les atteindre.

En laissant ces hommes le traverser sans importance, sans regard, sans trace, Noah acceptait le prix de cette croyance. Il ne cherchait ni la douleur, ni le plaisir. Seulement l’effacement.

Il ne compta pas les billets.
Il les glissa dans sa poche.
Et repartit vers les quais.

Un autre soir.
Un autre homme.
Un autre hôtel.
Un autre billet.

Noah ne choisissait pas.
Il se laissait choisir.
Pas par faiblesse.
Mais parce que ça n’avait plus d’importance.

Un homme lui demanda :

— Tu aimes ça ?

Noah le regarda.

— Non.

— Alors pourquoi tu le fais ?

Noah haussa les épaules.

— Parce que c’est tout ce qu’il me reste.

L’homme ne comprit pas.
Noah ne chercha pas à expliquer.

Il repartit vers les quais.
Comme un automate.
Comme un fantôme qui remplit un rôle.